Рецепт

Само не исповести. Властити живот толико ми је дојадио, да бих нашао олакшање, причајући о њему. И разумели би ме несрећници, а колико их је само, који се на улицама клате, полуприсебни или пијани, болесни од губе сећања и кривице жаљења. Шта ме онда задржава? Стид што моје бриге нису довољно сликовите? Или пркос? Веома су модерна кукања, несрећно детињство, траума и тако даље. Чак кад бих сазрео до јововске жалбе, боље је ућутати,